Este me lo compartió un amigo y yo tenía que compartirlo con ustedes. Es de Geraldino Brasil.

Clase media,

por Geraldino Brasil

Un médico.
Maravilloso en la familia.

Un ejecutivo.
Excelente.

Un ingeniero.
Un arquitecto.
Un abogado.
Magnífico.

Un poeta.
Mejor en otra familia.

Locuriando, en estado gripal, como si no tuviera nada más qué hacer (espero hayan leído la ironía).

Gripa se escribe con mocos.
Tapan la nariz
y hasta la conciencia de respirar.
Se escribe con g,
de gato con pelo
que da rinitis.
Compañera de aguapanelas,
enemiga acérrima de los helados.
Una pasajera
que agarra,
no que se tiene.
Una anti ecológica: gasta mucho papel.

La gripa no se escribe.
No tiene puntos, ni letras, ni comas.
Solo estorba
y da salpullido en ese pedazo de piel,
donde están los huecos de la nariz.

Deja que me embriague
con vos.
Sí. Con vos.

En fin.

No tengo computador. Cosa grave en estas épocas de apego a esos bichos. Debe ser por eso que tengo un hueco en el estómago. Lo que sí sé es que hemos mejorado. En otros tiempos me daba taquicardia. Será esas cosas de crecer. Aunque el vacío puede ser, o compartirse mejor, por una pregunta tormentosa que me da vueltas: ¿por qué no me vio? y no me ve, todavía. En fin. Hoy hace cinco años, que es muchísimo tiempo, y no lo siento tanto, se murió mi abuela. Se le extraña porque por estos días he comprobado que era de las pocas cosas vivas que hacía lazo con Eduardo.

Y como voy de afán, porque andar en computador prestado es difícil, y me trasladé al papel por estos días, les dejo este poemita que me encontré y me gustó. Hoy tengo exceso de confianza. Ustedes dirán.

Respiro
con el aire
que te sobra.
Ese que sale
después de un plon
de cigarro
de marihuana.
Cada noche
es lo mismo.
La siguiente
y la que viene.
Respiro
con el aire
maldito,
de tu falta
de cordura.

Abichorado
al cuerpo.
Abichorado
a la piel.
Abichorado
al de rojo.
Abichorado
ahí, en el lado aquel
del cerebro
en que se hace
la tristeza.
Y como abichorado
no existe
en tu real academia,
te traduzco mi cabeza:
pegado como un bicho,
de tres patas,
morado
y de una sola antena,
a todo lo anterior.
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Todos los nombres
enfilados
uno tras otro,
en un desfile
de letras
en orden alfabético.

Huyen.
No hay forma.
Otra vez.
No encuentran la manera
de abrir la compuerta.

El laberinto,
solitario.
Las ramas de los árboles
se tragan toda la luz
y el fuego
se deja permear
por el verde.

La muerte está cerca,
confabulada con una manada de lobos,
de hombres con fusiles:
sin cerebro.
Atrapada en la púa de los alahambres,
en la sed de un poco,
un poco, nada más,
de liberté.

Todos los nombres
enfilados como números,
1 detrás de otro,
como si para morir,
la masa no fuese suficiente
para perder la identidad.

Paradójico.
Piensa en los alambiques
y recuerda la noche en que,
ebrio, recorrió la ciudad.

Números…
y la falta de certeza.
Se le pierden
las palabras
en su lengua,
justo en ese momento,
cuando debería gritar.

Es lunes,
tal vez no,
si apenas comienza
la semana.

A veces no tengo ganas de escribir. Es como si tuviese gripa y se me tapara la nariz y tuviera muchos mocos en la cabeza que impiden sacar las ideas. A veces creo que es la ocupación, pero también, la mayoría de las veces, que solo es una excusa estúpida para esconder la realidad. A veces, no tengo ganas de escribir, porque el corazón está lo suficientemente negro para dejarse recoger los escombros que deja a su paso, lo que es vivir al diario, y no por un conjunto de días.

En fin.

Problema de carácter personal.

—————————————–

En lo que podría ser
una descripción,
paulatina,
del oxímoron
entre tu nombre
y el mío,
y de la forma
que logran
las dos rayas
que le hacen
el juego al 1,
encuentro,
por demás,
un balón de fútbol
con el autógrafo
de algún jugador negro,
de buena pierna,
que te recuerda
insistente,
como lo hace
la pantalla del televisor
que titila
gracias a tu hermana,
necia y de pelo verde,
que mantiene
pegado al control,
el dedo gordo.

En lo que podría ser
una descripción,
paulatina de tí,
apareces oxidado,
olvidado,
y pidiendo
tanques de oxígeno.

Del oxímoron
y el uno,
no hay nada que decir,
salvo que son
mariposas transparentes
para pasar el tiempo,
para dormir, si quieres,
en reemplazo de las ovejas.

De los muertos
en cambio,
recordarte
que están muertos.

Muertísimos.

POEMA 8 -aunque estoy perdida en los números -

Tu olor,
una vez más,
en esta almohada.
Un olor dejado
adrede,
puesto a propósito,
casi como una trampa
parecida a la de los ratones.
Es, además,
un fantasma.
 

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POEMA 7
En el recuerdo
incólume
de esos tiempos,
tan tuyos y tan míos,
apareces con un dejo,
innegable por demás,
de nostalgia.
Apareces extraño,
a medio cuerpo,
feliz, felicísimo.
Apareces
con una sonrisa
casi fantasmagórica.
Esa misma
en la que me perdí
varias noches,
y en la que me pierdo todavía,
pese a lo viejos que se hacen los años.

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